« Quelques réflexions sur un voyage volontaire : fuite en avant, longue noyade, suicide reporté, initiation spirituelle ? On ne peut pas savoir. C’est ça le propre du mouvement, de vous accompagner pendant votre pensée. Ça vous habite. Ça vous pousse et ça vous pousse encore. Triomphe de la Volonté. Ce brave Arthur. Ma mélancolie est à roulettes, avec moi qui tire la ficelle. Où que je me tourne, je me vois: moi, moi, moi. Et pourtant je suis parti pour m’effacer, m’oblitérer, me gommer le visage comme un croquis raté. Possible, impossible ? Qui peut savoir, avant de s’être arrêté pour de bon ? Je voulais changer. Je reste le même. Je suis toujours capable des mêmes erreurs. D’aimer les mêmes femmes. D’aimer à côté. D’embrasser l’ombre.

Je m’arrête sous l’auvent d’une boutique pour allumer une cigarette. Il y a un tas de sacs poubelles vides. Mon regard est attiré par un truc qui dépasse d’un sac déchiré, un truc que je crois reconnaître. Mais oui, c’est ça : "El libro de Esmeralda", le bouquin que j’ai refilé à la femme au parfum. Je me penche, briquet allumé. La couverture est tachée et sous la flamme ça danse rouge. Je touche. Mon doigt colle. La couverture est maculée de sang. (…) »

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